Виктор. (кивает). Да, конечно. Тогда, знаешь что? Предлагаю тост. За нас. За наше… путешествие.

Ольга. За попутчиков.

Виктор. (с интересом) За попутчиков? Да-да. Именно так. Мы — попутчики. (чокаются)

Ольга. (после паузы) Ты любишь читать?

Виктор. (пожимает плечами). Даже не знаю. Наверное. Когда был маленький, больше читал, в основном фантастику. Сейчас почти не читаю. Как-то так получается. Не то, чтобы я специально не читал. Просто времени нет.

Ольга. А какую последнюю книгу прочёл?

Виктор. Ну, «Код Да Винчи». Везде рекламировали, и мои родители тоже купили. Но мне не очень понравилось. Всем понравилось, а мне — нет. Ты её читала?

Ольга. «Код Да Винчи»? Нет. Слышала, конечно, но как-то прочесть не довелось. А вот последнее, что я прочла… Питер Хёг. «Фрекен Смилла и ее чувство снега». Про север. Я читала очень долго, потому что мне нравилось цедить её по страницам, делать паузы и успевать немножко забыть — о чем там было. А неделю назад я не выдержала и дочитала ее залпом, в один присест. Прекрасная книга. Я не люблю снег и не умею ориентироваться на местности, я жила в отапливаемой квартире и не охотилась на тюленей, но я выросла на севере и это — очень моё. То, о чём нельзя написать книжку, если ты сам — не из тех, не из наших. Вот.

Виктор. Ммм… Не, я такое не читал. (допивает пиво и достаёт сигарету). Счёт пока не просить?

Ольга. Нет. Дай и мне сигарету.

Виктор. Бери. (протягивает пачку). Я думал, ты не куришь.

Ольга. (подкуривает). Редко. Это удовольствие, которым нельзя наслаждаться часто. Иначе оно превратится черт знает во что — просто во вредную привычку. Знаешь, я всегда сравнивала жизнь с медитациями, которыми я раньше увлекалась — приостановить бы её, не спешить, смаковать некоторые отдельные красивые моменты, сполна ими насладиться, раствориться в них полностью… Вот поэтому мне и нравится курить — ты как будто останавливаешь течение и смотришь на него. Не оцениваешь, не решаешь, не рвешь-ревёшь — просто сидишь и ловишь кайф…

Виктор. (откидывается на спинку стула). Ты немного странно выражаешься, я заметил. Как-то… заумно, что ли? Необычно, во всяком случае.

Ольга. Правда? Возможно, это влияние философского факультета. Там все так разговаривают.

Виктор. Значит, я бы не смог там учиться. Я люблю, чтобы всё было просто и понятно…

Ольга (кивая). Каждому своё. Ну что — пора, пожалуй? Мы сейчас на электричку?

Виктор. Да. (официантке) Счёт, пожалуйста.

Официантка приносит счет. Виктор и Ольга расплачиваются и выходят из бара.

Вечер. Лесная тропинка посреди тайги. По ней идут Виктор и Ольга. На спине у Виктора большой рюкзак. У Ольги — лишь маленькая дамская сумочка красного цвета. Виктор со вздохом снимает рюкзак и кладёт его на траву.

Виктор. Так, перекур.

Ольга. Устал? Рюкзак тяжелый?

Виктор. (вытирает пот со лба). Ну а ты как думаешь? Килограммов двадцать, наверное… Устал, конечно… Тяжелая это работа — из болота тащить бегемота…

Ольга улыбается.

Виктор. Послушай, Оль — у меня уже дня три в голове одна песня крутится, я когда-то её очень любил, но до сих пор не знаю, кто поёт. Вот сейчас даже шёл и про себя напевал. «Ранувэй» называется. (пытается петь) Итс гент вэри хау синс то дэй… Не знаешь, кто автор?

Ольга. Нет. Я не знаю такой песни.

Виктор. (разочарованно). Жалко. Блин. Что-то мне так захотелось её услышать… Жаль, что не знаешь… (достает из кармана сигареты). Будешь?

Ольга. Давай.

Закуривают. Виктор садится на траву. Чуть помедлив, Ольга тоже присаживается, вытянув ноги.

Виктор. (задумчиво). Знаешь, совсем недавно я одну вещь понял. Вот смотри, если ты идешь по улице и у тебя в руках радио, то ты ведь можешь остановиться в любом месте, включить его и поймать какую-нибудь радиостанцию — передачи, музыку, да?

Ольга. Ну.

Виктор. А что это значит? То, что по воздуху летят музыкальные волны, а аппарат их просто ловит и расшифровывает.

Ольга. Так это радиоволны обычные.

Виктор. (вздыхает) Да знаю я. Тут другое… Вот стоишь ты на перекрестке — а через тебя, сквозь тело, с бешеной скоростью летят разные песни. А мы даже не знаем об этом, пока не включим радио. Представляешь, по воздуху летят песни! Мадонна, «Блэк энд пис», наши какие-то… Ведь интересно же, да?