Я переругался с белым светомХоть, как прежде, мил он, белый свет.Скучно быть приветливым поэтомДа еще на склоне бражных лет.Про себя я мало понимаю,Только душу овевает страх,Если сторона моя роднаяМолчаливо гинет на глазах.Разве было в памяти возможноВыставить кому-нибудь вину,Что трава садовая безбожноВысыхает прямо на корню,Что Фетисов плес подернут ряской,Суслики покинули и гать…Никакою жалостью и таскойНикого из падших не унять.Вроде солнце село на закорки,И живут на хуторе одниДве усталых бабы-однодворкиВдалеке от радостной родни.
