— Кто-нибудь в доме уже был?

— Нет. Инш не хотел рисковать, боялся спугнуть Вайзмена, вы же в курсе?

— Иными словами, нам не известно, был ли там Вайзмен или нет. — Роберта смяла промасленный пакет и швырнула через плечо, едва не угодив в Алека. — Ну-ка напомни, сколько человеко-часов мы здесь спускаем на ветер?

— Три машины, по два человека на машину. Восьмичасовые смены.

Стил подсчитала:

— Сто сорок четыре каждый день! Черт, ничего удивительного, что Брайан ноет по поводу выплат за переработку. А мы даже не проверили, есть ли там кто! — Она шумно отпила чай, затем поставила дымящийся стаканчик на приборную доску, от чего лобовое стекло тут же запотело. — Вот что, ребятки, поднимайте задницы, мы отправляемся туда.

— Но что, если Вайзмен…

— Если он там, мы его поймаем. Медали и девушки для всех. Если его там нет, чему это навредит?

— Он возвращается, видит нас, сбегает, и мы остаемся с носом…

Она пожала плечами, взяла рацию, связалась с полицейскими, следившими за домом из других машин, и отдала приказ звонить ей, если заметят Вайзмена.

На другом конце изумленно помолчали, затем ответили:

— Но у нас есть строгие указания инспектора Инша…

— Ага, только теперь строгие указания будете принимать от меня.

Небо было трех тонов серого цвета, причем тучи двигались в разных направлениях. Инспектор вышла, прикурила сигарету и зашагала вперед. Логану ничего не оставалось, как закрыть машину и догонять ее. Алек трусил сзади, снимая обоих.

— Вы уверены, что мы правильно поступаем? — не выдержал сержант.

— Быть офицером полиции не значит мирно просиживать задницу и жрать пироги, — ядовито ответила Стил. — И с чего вы решили, будто этот хрен собачий Робертсон говорит правду? — поинтересовалась она. — Этот маленький ублюдок вовсе не… А… черт! — Она замерла, стоя на одной ноге. — Я во что-то вляпалась.

Остаток пути они прошли молча, Стил приволакивала ногу по стерне на манер горбуна в «Соборе Парижской Богоматери», пытаясь очиститься от дерьма.

Им пришлось перелезть через забор из колючей проволоки, затем продираться через кусты с шипами.

Стил тихо материлась:

— Кому вообще пришла в голову эта идиотская идея?

— Вам, — огрызнулся Логан.

Ответ сержанта ей не понравился.

— Тебе еще многому надо научиться, парень, ты в курсе?

Вблизи здание выглядело еще более разрушенным. Плюс вонь. Как будто кто-то умер и тело оставили гнить.

— О боже… прошептала Стил. — Ты думаешь то же, что и я?

Она перемахнула через низкую каменную стену и направилась к входной двери. Дверь была заперта на большой амбарный замок, изъеденный временем и ржавчиной. Вокруг дома петляла заросшая дорожка.

— Гм… — покашлял Алек. — Я не должен… понимаете… подвергать себя опасности, не имея поддержки.

Инспектор подняла глаза на пустые окна:

— А мы, по-твоему, кто? Телячьи потроха?

— Дело в страховке: со мной должен находиться еще один сотрудник Би-би-си, чтобы прикрывать мне спину на случай…

— Отлично. Можешь возвращаться назад, в машину. Мне ведь плевать, сможешь ты снять Вайзмена или нет.

Оператор чертыхнулся, поправил фокус камеры, затем решительно кивнул:

— Я тоже так думаю.

Они обошли дом. Вонь усилилась. Определенно, гниющее мясо. Логан замер:

— Наверное, стоит призвать сюда специалистов. Если там тело…

— Сопляк.

Стил пошла дальше. Когда-то здесь был приличный участок, за домом качал ветками сад. В желтой траве гнили почерневшие фрукты. Справа виднелась теплица без стекол.

Источником вони была овца, лежащая на боку под грудой сучьев. Раздувшийся труп, покрытый мухами и червями… Логана едва не вырвало.

— Черт, — сказала Стил, когда они отошли и встали с подветренной стороны, — и дернуло меня съесть этот бутерброд с беконом. — Она жадно затянулась сигаретой, будто пыталась очистить легкие. — Ну, чего встал? Иди и переверни это.

— Вы рехнулись? — опешил Логан.

— Похоже, ты книг не читаешь, Лаз. Реджинальда Хилла, например? Нет? — Стил покачала головой, явно разочарованная. — Предположим, тебе надо избавиться от трупа. Где лучше всего его спрятать, как не под гниющей овцой? Кто там будет искать?

— Ой, да ладно. Это не…

— Чем быстрее ты это сделаешь, тем скорее освободишься. — Она ободряюще улыбнулась. — Давай двигай.

У него это стало чем-то вроде мантры:

— Гребаная Стил и ее долбаные указания… твою мать… чтобы она провалилась… — Бросив взгляд на гниющую тушу, он натянул пару латексных перчаток, затем взглянул на сморщившегося от отвращения Алека, который, тем не менее, не переставал снимать.

— Не хочешь отложить камеру и помочь мне?