– Да, мастер...

– Где вы находитесь?
– спросил Лощинин, вызывая в угловой сектор голокуба панорамную карту западной части перегона.

– Позавчера проехали Хатангу. Приближаемся к Добричам.

– Сворачивайте на юг. К Трое.

– Клиент там?

– Похоже, да. Клиентов теперь два: прежний и девчонка по имени Тири, я залил подробный хинт тебе на терминал, потом глянешь. И ребятам своим дай глянуть, чтоб знали...

– Понял, мастер...

Три "креатива" свернули с накатанной четырехполосицы перегона и, поднимая легкую пыль, понеслись на юг.

В Трою они въехали к полудню следующего дня. Шамил подробно прочел хинт и знал, что нужно искать мотоцикл "Сигейт Барракуда" за номером C88-83476. Где-то поблизости должны были найтись и беглецы.

По непонятной причине клиент прекратил резвое отступление на восток и застрял в Трое - вторые сутки он не трогался с места. По крайней мере, так говорит Лощинин, а для Шамила и его подручных главное не то, как дела обстоят на самом деле, а то, что говорит Лощинин.

Сразу за северным шлюзом Трои серыми черепахами приникли к земле заправка, мастерские, гаражи - мини-городок, рай для всех, кто на колесах. Для тех, кому Троя - лишь пятнышко на карте, абстрактный таун с игрушечным населением. Путники никого из местных не увидят - только, разве что, механика в мастерских, паренька-заправщика у раструба виг-насоса, да барменшу в единственной забегаловке под плакатом с исполинскими бутербродами. Весь мир для бродяг сужался до подобных автогородков, замкнутых, как аквариумы, и одинаковых, словно пылинки на перегоне.

Застывшее в зените солнце отражалось от полированных плоскостей большого трейлера "Лопл Триджентик". Шамил поправил темные очки. "Креативы" слаженно ворвались на дасфальтированный прямоугольник стоянки и так же слаженно затормозили. Без рекламного визга покрышек - тихо и деловито.

– Тони, Рим, Баграт - со мной, - сказал Шамил в переговорник и толкнул дверцу. Та с шелестом уползла на крышу.

У откинутых в стороны ворот ближайшего гаража-мастерской возился у мотоцикла паренек в грязно синем комбинезоне. Шамил присмотрелся мотоцикл был с восточными номерами, "Фуджицу Бизон". Из новых разработок. Шамил, бесшумно ступая, направился к зияющему рту гаража.

Паренек поднял голову от виг-передачи только когда тень Шамила упала на него. Вопросительно уставился в темные очки.

– Мне нужен мотоцикл, - сказал Шамил без выражения.
– "Сигейт Барракуда". Нет на продажу?

Паренек подозрительно стрельнул глазами - ни Шамил, ни ребята, остановившиеся несколько в стороне, не внушали ему радости. Отрицательно помотал головой.

– Жаль, - вздохнул Шамил.
– А что есть?

– "Сигейт Декатлон" хотите? Новье, нигде еще нет. И недорого, в принципе...

Шамил качнул подбородком и ребята неторопливо разбрелись в стороны, вдоль ряда полуоткрытых ворот, заглядывая в темные пещеры гаражей, где возились механики и звучало железо. Сам Шамил заглянул в гараж, около которого возился паренек. Если не считать развешанного по стенам инструмента, какого-то хлама в яме, чернеющей посреди чисто выметенного пола, и виг-стенда у самого входа, гараж был пуст.

Шамил поцокал языком.

– Можно взглянуть?

– На "Декатлон"? Можно...

И громко крикнул куда-то в сторону заправки:

– Грай! Маза!

Сквозь темные линзы очков Шамилу показалось, что к ним направилась бочка с горючим. Взглянув поверх линз, он убедился, что к ним приближался все-таки человек, больше похожий, правда, на гору. На нем был кожаный фартук и макси-джинсы, а перепачканные смазкой кроссовки больше напоминали сортовые дыни из-под Ашхаба.

– Ну?
– вопросительно пробасил толстяк, оценивающе смерив взглядом Шамила.

– "Декатлон" посмотреть хотят, - с готовностью сообщил парнишка.

– Не продается, - отрезал толстяк. Судя по тону сказанного попытку уговорить можно было сразу считать провалившейся.

– Вообще-то мне нужна "Барракуда". Не обязательно даже новая...

Шамил говорил сдержанно, как и подобает солидному человеку.

– Нету, - тон толстяка не изменился ни на йоту.

В этот же миг Баграт, показавшийся из соседнего гаража, выразительно ткнул большим пальцем куда-то внутрь. Значит, там есть на что взглянуть в этом Шамил не сомневался, потому что своим людям доверял.

И он, отодвинув парнишку с дороги, пошел к Баграту. Толстяк даже не пошевелился, но лицо его приобрело угрюмо-решительное выражение.

Тяжесть кобуры под курткой успокаивала. Шамил был опытным парнем, но с таким мордоворотом, как Грай, даже ему справиться было бы трудно. Хотя и не невозможно.

Одного взгляда на то, что обнаружил Баграт, хватило, чтобы понять: они попали в яблочко. Полуприкрытая на удивление чистым чехлом, у пирамиды старых покрышек стояла ухоженная "Барракуда". Номер целиком был не виден, только последние четыре цифры - 3476.