– Марк, а тот парень, твой одноклассник, какого он о тебе мнения, спустя годы? Оправдал ты его ожидания?

– Сказал, что я не меняюсь.

– Могу я предположить, каким ты был в школе?

– Да, конечно, мне интересно.

– Первое - у тебя точно была безупречная репутация, - начала я, оторвавшись от поглощения фаст-фуда, - наверняка отлично успевал по всем предметам, будь то история, литература, биология или физика. Учителя относились к тебе с уважением, с любовью, ты никогда не пререкался с ними, никогда не грубил, не острил, но и не поддакивал, не подхалимничал, следовательно, неплохо ладил и с одноклассниками. Общался с кем-то больше, с кем-то меньше, но место рядом с тобой никогда не пустовало. В командных соревнованиях на физре всегда был одним из первых, чаще всего находился в роли капитана, но парни не завидовали, напротив. Ценили, а девочки трепетали от радости, если оказывались в одной с тобой команде. И это, кстати, второй пункт - девочки. Недостатка в женском внимании ты никогда не знал. Классе в шестом - седьмом многие писали тебе записочки, а, став старше, пытались сблизиться через социальные сети, на школьных дискотеках как бы ненароком звали потанцевать, пофоткаться, подсаживались к тебе на переменах, глупо хихикали, прося один наушник, чтоб вместе послушать музыку, иногда просили помощи в домашнем задании, - пока я говорила, Марк улыбался. Какого рода была эта улыбка: "Да, в точку!" или же "Ни одного попадания", я не различала, но продолжала.
– Третье - активная социальная деятельность. КВНы, различные новогодние ёлки, конкурсы, литературные вечера, патриотические парады - ты никогда не изъявлял недовольства, с интересом участвуя в подобных мероприятиях, отчего твоя популярность и рост поклонниц только росли, достигая ненужных тебе вершин.

– Это всё?

– Вроде да.

– Ладно. Хочу сказать, что ты полностью промахнулась. Я не был эпицентром своего класса, моя роль в школьной жизни была абсолютно пассивной. Учителя относились ко мне, как к любому самому посредственному ученику. Если предмет был мне интересен, я старался. Бывало, закидывал учителя на уроке излишними вопросами, что вызывало не симпатию, а скорее раздражение, ну а на таких предметах, как физика, геометрия или химия, мне было скучно. Никто меня не тянул и в аттестат поставил заслуженные тройки, так что примерным учеником я даже близко не числился. Насчёт одноклассников - ну да, общения мне хватало, но лишь с теми, с кем находились общие интересы, духовные пересечения, так сказать. Девочки за мной не бегали, физру я часто прогуливал, в КВНах не участвовал, а на дискотеках включал музыку.

– Серьёзно?

– Абсолютно.

– Хорошо, - улыбнулась я, ощущая странную неловкость.
– Так даже лучше.

– Почему ты с таким убеждением говорила о моей популярности?

– Такое вот производишь впечатление. Социально успешного, уверенного в себе человека.

– Успешного?
– улыбнулся он.
– Это явно не обо мне. А можно мне тоже задать тебе один вопрос? Если хочешь, можешь не отвечать, но мне бы всё же хотелось услышать ответ.

– Что за вопрос?

– Ты как-то сказала, что пыталась поступить в Литинститут, пролетела, но это старая история, к которой не хотелось бы возвращаться, так?

– Ну так, - настороженно промямлила я, сделав глоток чая.

– То есть писать ты перестала из-за того, что тогда не сумела по каким-то причинам поступить? - я кивнула.
– Страх? Я не из любопытства спрашиваю.

– А из чего?

– Хочу помочь тебе разобраться.

– Я ведь сказала, что это всё в прошлом. Не в чем разбираться.

– Есть, в чём. Извини, но я пока болел, случайно наткнулся в интернете на твой рассказ. "Пресмыкательство", - чуть помедлив, добавил он, - это же ты написала?

По телу пробежал неприятный морозец. Эту работу я написала незадолго до ЕГЭ, вдохновившись песней "Placebo" The crawl, ради оценок читающих людей залила на литературный сайт, уверенная в том, что это лучшее из всего мной написанного. Если верить статистике, несколько десятков человек открыли рассказ, но не появилось ни одного комментария, ни оценки. Я ждала, надеялась на отзыв, критику, а вскоре плюнула, перестала заходить на сайт. Через какое-то время вообще забыла о том, что где-то на просторах интернета гуляет моя писанина, и что кто-то из моих знакомых может случайно или неслучайно выйти на неё.

Рассказ был сюрреальным и когда-то казался мне невероятно оригинальным, сейчас же я вполне осознаю, что он невероятно плоский. В центре сюжета - парень двадцати одного года, потерявшийся в собственном внутреннем мире. Однажды он засыпает в кровати с дырявыми простынями на съёмной квартире, просыпается в жутком пространстве с удушливым запахом гнили, сырости, крови. Пытается разглядеть обстановку во мраке, не выходит. Пробует подняться на ноги - не получается. Тело парализовано. Внезапно зажигается тусклый свет, местами освещая окружающую реальность. Парень щурится и видит, как в метре от него ползёт слизень размером с ладонь. Ползёт, останавливается, осматривается, поворачивается, снова ползёт, забирается под ворот героя и медленно впивается в кожу. Тот в ужасе хочет прекратить это, не может. Он не потерял чувство осязания, но двинуться не может. Хочет кричать - понимает, что таким образом привлечёт внимание других тварей. Затем взгляд падает на стену, что-то тёмное, гладкое, масштабное по размеру шевелится там, издаёт нечленораздельные звуки, спускается ниже. Когда существо оказывается ближе, парень понимает, что это не животное, не насекомое, что-то, не поддающееся разумному объяснению. Существо без головы, без рук, но с круглыми чёрными глазами, торчащими на концах антенн, приклеенных с помощью пластыря к хрупким, вполне человеческим плечам. И из этих же плеч росли ножки. Мелкие тараканьи ножки. А вместо рук, существо имело тонкие, прозрачные крылья.

– Нравится?
– задаёт вопрос это Нечто.

– Нравится?
– переспрашивает парень.
– Как я попал сюда?

– Как? Захотел и попал.

– Я сплю? Это сон?

– Нет, это реальность. Твоя реальность, - отвечает существо.
– Ты её создал.

– Я не из этой реальности. Я сплю, стоит проснуться, всё исчезнет. И ты исчезнешь.

– Не исчезну, - смеётся оно.
– Я тот, кто живёт в тебе. Ты дал мне жизнь, ты меня воспитал, ты меня кормил, но убить меня, уж извини, не имеешь права.

Парень прислушивается, различает вдалеке шаги. Они не похожи на человеческие. Так может ступать лишь что-то, похожее на Нечто. Затем резко всё стихает, и вдруг кто-то с силой, с яростью начинает колотить в дверь. Парень по-прежнему уверен, что спит, заставляет себя проснуться, продолжает твердить, что всё происходящее - фикция, иллюзия, скоро он проснётся в своей постели, выпьет бокал воды, выкурит пару сигарет, почистит зубы, посмотрит в окно. Но время идёт, а сон не прекращается. Нечто смеётся, стук в дверь не стихает.