Иду, не чуя землю под собою,

Туда, где мы рассветную любовь

Вплетали в голубую нить прибоя

Улыбками рябиновых цветов…

Не надо… Ничего не говори…

…Дожди упрёков сеет осень-гостья,

А в чувствах поселились ноябри

И горечью вины налились гроздья…

…Всё объяснил закат за нас с тобою.

…Нанизывают молча снегири

Рябины боль на ниточку прибоя,

На краешке обугленной зари…

...Не возродить нам храм святой любви –

Храм Спаса На Рябиновой Крови...

Город умирающих деревьев...

«Дерева вы мои дерева. Не рубили бы вас на дрова.

Не чернели бы пни как прошедшие дни…»

Е. Бачурин.

В этом городе солнца нет,

Потому что потерян смысл

Освещать череду бед

И застывшую кровь брызг...

В этом городе нет снов,

Отдохнуть не даёт боль

И от брошенных вскользь слов

Проступает бельмом соль...

В этом городе нелюбовь

Обозлилась цепями пил

И от злобных цепных псов

Не открестишься, нет сил...

Если хрупких надежд свет

Вдруг мелькнёт среди серых туч

Острой гранью запрет: «Нет!»

Чёрным лезвием режет луч...

Я прошу, не включайте свет!!!

Потому что кругом ад!..

У деревьев ветвей нет!..

А вчера ещё цвёл сад!..

Тянут культи-обрубки ввысь!..

Заклинают небо: «Убей!»

... Это корчится в муках жизнь

В этом городе нелюдей...

...Где навеки потерян смысл

Освещать череду бед

И застывшую кровь брызг...

...В этом городе солнца нет...

Память. Афганистан

Вдоль дороги склоны заросли,

Но быльём не зарастает память…

Из Афгана мальчики ушли,

Только память там пришлось оставить.

Припев:

В том прошлом, где осколки смерти – градом,

Кромсает небо трассеров гроза,

Лежат мальчишки под Джелалабадом

И смотрят в вечность мёртвые глаза.

«Чёрные тюльпаны» в небесах

В отчий край приносят «грузы двести» –

Это «грузы» в цинковых гробах,

А мальчишки там, на том же месте…

Припев:

Как прошлое… – его не забывают,

Оно, как нескончаемый Саланг

И в сотый раз там факелом сгорают

Мальчишки, непокинувшие танк…

Не сдержать нам скоротечных дней –

В прошлое десятилетьям кануть…

Только об Афганской той войне

Всё не зарастает наша память!..

Припев:

А прошлое… – оно не исчезает,

Его не сбросить рюкзаком с плечей…

Афганистан в душе моей пылает