Те цветы, что пламенеют счастьем…

Припев: тот же

Клён встряхнёт оранжевою гривой...

...На душе опять засентябрило...

В тихий сад войду тропою лунной,

Прикоснусь к цветам... и стану юной...

Припев:

Хризантемы лёгкое дыханье

Словно близкой встречи обещание.

Сколько умчалось...

Сколько умчалось мгновений хороших,

Милых мгновений, ушедших навек…

Сколько же дней - разноцветных горошин

Мимо ладоней просыпано в снег. – 2 р.

Вдаль ли взгляну – мне и в "завтра" нет места,

Даль застилает тумана фата…

Так и живу – ни жена, ни невеста –

Рядом не тот и с ним рядом не та. – 2 р.

А за спиною всё тени и тени

Стонут за шторами прошлых годин…

Там, среди тысяч неясных видений,

Мой, не случившийся, бродит один. – 2 р.

Годы промчались всё мимо и мимо –

Днями – горошками выстлан мой путь.

Горько, что прошлое неповторимо,

Милых мгновений назад не вернуть. – 2 р.

Сколько умчалось мгновений хороших,

Милых мгновений, ушедших навек…

Сколько же дней - разноцветных горошин

Мимо ладоней просыпано в снег. – 2 р.

Поздние хризантемы

Хризантемы в изморози колкой

С призрачным налётом седины –

Ласкового солнышка осколки,

Как привет из будущей весны…

Солнечная ласка без упрёка,

Без надежды всё вернуть назад –

Из-под снега гордо, одиноко

Хризантемы жёлтые глядят…

Ты душою навсегда оттаешь,

Удивлённо-радостен и нем,

И ладони жаркие протянешь

С огоньками поздних хризантем…

…И на сердце умолкает вьюга,

И в восторге замираем мы,

Оттого, что вновь нашли друг друга

В полушаге от седой зимы.

Из Весны убегаю...

По хрупким льдинкам сонной тишины

Бегу, туман руками раздвигая.

Я убегаю из своей Весны

Пока совсем не стала ей «чужая».

От птичьих трелей и рассветных рос,

Сквозь времени завесу и пространства.

Я не хочу, чтоб иней моих кос

Касался на щеках её румянца,

Когда над колыбелькой наклонясь

Целую спящих глаз короткий росчерк…

…Я убегаю… По утру, смеясь

Она прочтёт записку в восемь строчек

И не поверив в то, что нет меня,

И пышными ресничками захлопав,

Рассвету улыбнётся из окна.

И слушая листочков липких шёпот,

Мурлычет восемь строчек до светла!

…Конечно, я оставила ей песню

И душу отдала… и умерла…

Но… где-то в поздней Осени воскресну.

Прости