Трилистики
вернуться

Снегирев Влад
Шрифт:

«Я с поэтами не дружен…»

Я с поэтами не дружен, у меня настрой иной. И читателю не нужен, - все обходят стороной. На продавленном диване тормошу свою судьбу. Жизнь проходит как в тумане, отпечатавшись на лбу. Обожаю мыслить лёжа, как Обломов в старину. Не поэт – но всё же, всё же... хоть на что-то намекну. Одевая мысли в слово, я терзаю рифмой слух. Но пропала строчка снова, ночь темна и разум глух. Где святое вдохновенье, где избытки красоты? Мимолётное виденье, затерялось где же ты? Я поэтов ненавижу со стихами и собой. Только стал я к небу ближе, да и к раю, – надо мной. 2017

ВСЁ СЛОЖНО (О СТИХАХ)

«В саду с густой травой…»

В саду с густой травой янтарный одуванчик внезапно стал седым и как-то покруглел. Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив. Ни слова о любви! Поставим здесь пробел. О ней я не скажу ни словом, ни намёком. Высокопарным быть не модно уж теперь. Но стонет соловей на ветке недалёко. Поёт он о… (пробел) и горести потерь. Бежать, скорей бежать из сада без оглядки, беспомощно рыдать о чём-то до утра. И плыли в никуда слова опять в тетрадке, который день подряд, сегодня – как вчера. 2017

Просто дети

Может быть, мы просто дети? Но на нас - клеймо поэта. Позабыв про всё на свете, сочиняем до рассвета. Нас приветствуют насмешкой. Глаз пытливый впился в строчку. Не хочу быть просто пешкой, незаметной, малой точкой. У меня разбито сердце. Горстка пепла вместо счастья. Но в душе звучит как скерцо отзвук рифмы с жгучей страстью. Это что - виденье свыше? Сны невольно отражаем? Мы стихи не просто пишем, а мучительно рожаем. 2017

Ямб

За что мне дорог ямб беспечный, другим размерам вопреки: простой, торжественный и вечный хозяин сладостной строки? Слова послушные он скромно назначит в чёткий, тесный строй. Как будто сердце бьётся ровно, звучит напев для нас с тобой. Размеров предок незаметный, поэтам многим верный брат, им увлекались беззаветно всех классиков неровный ряд. Я помню – в детстве, засыпая, я слушал сказок переклик, где жили: рыбка золотая, учёный кот, изба, старик. Он словно ландыш на опушке, где ветер треплет лопухи. Да, - им писал и смуглый Пушкин свои бессмертные стихи. 2017

ТЕ, КТО ПИШЕТ СТИХИ

Муза

Я живу на Парнасе, при храме, где беспечно пасётся Пегас и, согласно широкой рекламе, прихожу к рифмачам в нужный час. Отвечаю за свет вдохновенья, когда людям выдумывать лень. Посылаю ночные виденья тем, кто в трансе блуждает как тень. Солнце светит в просвет колоннады, луч ударил по лире моей. Нету большей на свете награды, чем мгновенье с богиней твоей. Очень жаль, но последнее время не нужна я уже никому. Появилось могучее племя, что-то пишут, а что – не пойму. Что ж такое с поэтами стало, не зовут погостить вечерком. Я ведь Данте стихи диктовала, да и Пушкин со мною знаком. Пригласи вечно юную даму к себе в гости – мой смелый поэт. Не терзай ноутбук свой упрямо, всё пытаясь найти там ответ. Я не все рассказала поэмы. Я сияю в небесном огне. Вознесёшься победно над всеми, если вспомнишь порой обо мне. 2017

Комп

Лишь только искры не хватает в стихах моих. За рощей дальней солнце тает и ветер стих. Какие образы и темы бурлят вокруг! Я сын компьютерной системы, железа друг. Мне хакер дал свои программы и вот теперь стихи, экспромты, эпиграммы пишу, как зверь. Текут проворно электроны по проводам. Познал я мудрости законы, рифмую сам. Процессор мощный мне подскажет любой сюжет. Я знаю жизнь, любовь и даже что счастья нет. Винчестер молча сохраняет тома стихов. Он все их помнит, твёрдо знает нюансы слов. Поэты, критики, цитаты, обложки вид, статьи, рецензии и даты: он всё хранит. Проходят дни, мой софт быстрее, и без помех я стану скоро, по идее, покруче всех. Раскроет тесные объятья безумный век. И буду лучше сочинять я, чем человек. Сейчас пишу сонет о Боге, да хакер мой сказал, что глюки снова в проге. Что ж, не впервой. 2012

Инопланетянин

В бесконечно далёком просторе затерялась родная планета. Впереди, сочетаясь в узоре, светят звёзды таинственным светом. Нет границ в пустоте беспредельной, и умолкло уснувшее время. В жутком мраке, тоскуя смертельно, не снимаю я тесного шлема. В тусклом свете лишь отблеск приборов освещает холодные стены. На экранах моих мониторов скачут цифры процессов системы. Скука здесь, – в одиночном полёте. Вяло тянутся долгие ночи. Завершает компьютер подсчёты. Что он там мне ещё напророчит? По идее, осталось полгода мне блуждать в безвоздушном пространстве. А затем, как награда - свобода на планете в зелёном убранстве. Там живут очень странные люди. Бесконечно сражаясь, без смысла, всё хотят уничтожить, повсюду. И у всех неприятные мысли. Правда, есть там игра, что занятна, и её называют стихами. Я от скуки свой комп, вероятно, научу – мы попробуем сами. Я давно в Интернете блуждаю, изучая объекты контакта. Сеть уже там довольно большая, и бывают занятные факты. Этот опус – смекалки проверка, первый шаг к пониманью друг друга. Я приблизился, двигаясь сверху траекторией ровного круга. 2009

ДИАЛОГИ С БЛОКОМ

«Из тьмы веков…»

Из тьмы веков, стоящих за спиною, окутанный в мистический туман, выходит Блок, чтоб рядом встать со мною, постигнув боль моих душевных ран. Строг, молчалив, как был ещё при жизни, задумчив, замкнут, в том же сюртуке. Что хочет он найти в своей отчизне? Что видит там, - в забытом далеке? Он знал, что годы вихрем отбушуют и станет мир весь из машин и войн. Душа опять проводит дни впустую, как принято в России испокон. Он чувствовал, какие дни настанут: «Земные силы оскудеют вдруг» ... И мглой свинцовой небосвод затянут. И выпал меч из ослабевших рук. Молчит, молчит загадочно и странно, а я не вижу, что скрывает мрак. Так что же ждёт нас в синеве туманной, какой незримо ты подашь мне знак? Тут он сказал негромко, что: «мгновенья пройдут и канут в тёмные века. И мы увидим новые виденья. Но будет с нами старая тоска». 2009