Да будет день!
вернуться

Кулагина Людмила
Шрифт:

Воспоминание о детстве

Я помню, как пахла посылка из детстваС урюком, лимоном, сушёной хурмой.Ах, этот настой! И мне некуда деться —Он в детстве остался и – вечно со мной.Посылка от папы и мамы, от моря,Посылка от счастья, от жизни иной,Где только восторг и ни капли нет горя,Где воздух сладчайший пьянит, как вино.Там волны играют блестящею галькой.И время на миг возвращается вспять…Стою я на кухне. Картинки на калькеМозгов. Мороз за окном двадцать пять.

Искусство. Творчество. Красота

Встреча с прекрасным

Как долог путь к искусству. Я его прошла.Мне обещали встречу с ним во время оно.Как бабочку, с надеждою пасла,Я предвкушенье чуда в трубке телефона.И вот звонок – судьбы звенит сигнал.Он голосом звучал художницы Ирины.Был праздник города в тот день – «базар—вокзал».Чужие звали, мне не надо, я шла мимо.Мне праздники свои лишь по нутру.Я их в душе своей вынашиваю нежно.Они – как солнца свет сквозь шторы поутру,Как долгожданно—неожиданный подснежник.Звонок раздался, так как час его настал,Он предугадан был течением событий.С собой беру я свой нехитрый капитал —Стихи и фото – с красотою плод соитий.Автобус полз, в нём с «капиталом» в рюкзакеЯ обливалась п'oтом, не учтя погоды.Плюс грел рюкзак в зажатом кулаке:Компактно в нём мои лежали годы —Часть в снимках отразившись, часть – в стихах.Я ехала одна к прекрасному на встречу.Дорога к чуду не была отнюдь тиха:На площади у Ленина звучали чьи—то речи.Там микрофон про город что—то лгалИ призывал сограждан к долгу и свершеньям.Но от толпы дорога не была долга,И фарс на площади её был завершеньем.По лестнице с непраздничным амбреВзошли мы в мастерскую, что «на крыше»,Внизу толпы оставив шум и сивый бред,Реальность принимая ту, что выше.Я погружалась в зазеркальные миры —Плыла душа по облакам—полотнам,Где, постигая дух фантазии игры,Сама становишься в какой—то миг бесплотной,Сливаясь с образом воздушным на холсте,Проникнув в суть его, фактуру, цвет и запах,И за виденьями уже не замечая стен.Когда б спросили, не нашла б, где юг, где запад.Пространства—времени я пребывала вне,Но всё прекрасное в земном имеет точку.Я ухожу, неся подаренные мне —Час чуда и ещё – фигурку Ангелочка.

***

… Опять «веники» припёрли из парка,

опять мусор выносить.

Из разговора
Затем и собирала я букеты,И отвоёвывала их у комаров и ос,Чтоб на столе волшебствовало летоИ радовало глаз и чуткий нос.А ты предвидишь – снова будет «веник»И мусор от увядших лепестков,Но в жизни красота – всегда мгновенье.Она – как бы мираж среди песковЗыбучих повседневности и быта,Колючек, саксаулов суеты.Она – как жизнь – была и вот забыта.Но что есть жизнь, коль нет в ней красоты?!

***

Пришла на выставку. Увидевши картины,Услышав флейту, расцвела душа,Недавно выбравшаяся из тины,Где жизнь не стоит и паршивого гроша.Увидела: не всех ещё трясинойМеркантилизма затянуло вглубь, на дно.Художник жив, его душа – картина,А пища – вдохновение одно.Смотрела на полотна. Звуки флейтыБаюкали, былого боль глуша:Не плачь, душа, о прошлом не жалей ты,Смотри, как жизнь в полотнах хороша.Она всё та ж, и всё—таки другая, —Привычкой глаз, как катарактой, замутнён.Здесь красота – воспоминанье рая —Не ведает пространства и времён.Её лишь научиться надо видеть,Взяв непосредственность ребёнка, простоту.Нас можно обокрасть, и оболгать, обидеть,Но не отнять у жизни красоту.

В мастерской «На крыше» (1)

И.Бирюковой

В твоих полотнах – образ чувства,Что вдохновением зовётся.Созвучно мне твоё искусство —Струною каждой отзовётсяДуша на красок сочетаньяВоздушно—матово—жемчужных.Их не постичь: сие есть тайна.А тайну раскрывать нам нужно ль?..Здесь свет играет на свирели.Цветы питаются тем светом.А вот как будто птичьи трелиВ кустах сирени. Это… ЭтоНепостигаемое нечтоУмом. Но чувствами – пожалуй.Здесь так легко ложится вечностьНа вдохновения скрижали.

В мастерской «На крыше» (2)

И.Бирюковой

В мастерской твоей пахнет краской,И над дверью в рядок – холсты.Оживают на них цветосказки,Что на крыше придумала ты.Как птенцы из яйца, АрлекиныВылупляются – два близнеца.Мир границ и деталей покинут —Только цвета игра без конца.Тут Венеция вся голубая,Экзотических видов цветыИли яблоки, будто из рая,Где с мольбертом их видела ты.А когда снова сходишь на землю,Где деревья в пыли и кусты,Отраженью небесному внемля,Контур кущ различаешь в них ты.Здесь, «на крыше», легка атмосфера,А реальности смутны черты.Здесь иные пространства и мерыНа холстах узаконила ты.Вдохновенье здесь зримо, поверь мне.Облекаются плотью мечты.Кто—то перья оставил под дверью.Может, Ангел то был, не коты?..

***

Всё. Баста. Завязала с фотографией.Нет денег лишних, покупать чтоб плёнку.Не оскудеет и без фото биография.Но… как я вспомню про забавного котёнка,Лежащего вальяжно на асфальте?Букет, пронизанный июньским чудным светом?Собаку, показавшую мне сальто?Луга, и лес, и небо в речке летом?А как же радуга? Её я прозевалаО прошлом годе. Мыслила застать бы.Природа столько шансов мне давала.Могу ль неблагодарною к ней стать я?Цветут люпины, колокольчики, ромашки.И цапля в небе, а в руках – синица.Пора мне, знаю, урезать свои замашки.Но это лето мне уж не приснится…

***

Я посажу в заветном месте вербу,И куст смородины, и что—нибудь ещё.И буду жить с надеждою и верой,Пока Господь свой не предъявит счёт.Успел бы глаз запечатлеть все краскиЗемных цветов, закатов, радуг, вод.Пусть говорят про рай, что это сказки,Но вот же он, ужель не видишь, вот!Всё, что прекрасно, в том есть отблеск рая.Чуть погоди: сады распустят цвет.В душе такая будет радость неземная!И пусть мне говорят, что рая нет.