Да будет день!
вернуться

Кулагина Людмила
Шрифт:

***

Всё так же без тебя: трещит сорока.Сады, как женщины, вынашивают плод.И поезд слышен из открытых окон,И на стене висит Моне, который Клод.И лишь тебя уже не будет с нами,Ни в праздники, ни в будни, никогда.Пустыня в сердце, будто бы цунамиРазрушил всё, что строили года.

***

В дождливый день проснусь я спозаранок,В слезах от сна, в котором ты – живой.Душа моя – одна сплошная рана,Болит, и больно так, хоть вой.Во сне тебя остановить пытаюсь:Не уходи, прошу, и к т'eням не ман.Не вняв мольбам, твой образ тает, тает,И нет ответа на «Лама савахфан?»

***

Напланировала на день уйму делА сама взяла, да и уснула.Что мне новый жизни передел?!Что судьба с физиономьей сн'yлой?!Я в подушку, словно мамке в грудь,Так уткнусь уютно, как младенец,И забуду жизни—смерти жуть,Где болезни, старость и нет денег.Дождь с утра. Своим фить—фитьВ шесть утра синица разбудила.Сна волшебная укоротилась нить.Ах, как, жизнь, во мне ты наследила.Сколько отпечатков лиц и слов!Как рвалась душа и как металась!..Дождь и ветер. Ветер – мой улов.Отцвело. Отпело. Отмечталось.Пусть приснится тонкий, тихий сон —Весть от жизни или всё ж от смерти,Где кроится простенький фасон. —Что? Не жмёт? Пожалуйте, примерьте.

«Чисто женские стихи»

Духам «Ту дэй»

Однажды как—то в Комсином саду гулялаЯ с милым другом, чтобы лучше спать.Меня там ничего не удивляло —Привычный мусор в нём и та же сосен стать.О чём—то мы, не помню уж, болтали:О ранней, может быть, и слякотной весне.Но вдруг почуяла я – в воздухе витали,Дотоле запахи неведомые мне.Не пахнет так апрельскою сосною,Цветов и трав в помине даже нет.Не почкой тополя так пахло, не весною,А тонким ароматом жарких лет.Когда бы взять и луговой герани запахСмешать с лимоном, свежескошенной травой,И сделать вдох, глубокий и внезапный, —Вот то, что организм почувствовал бы твой.В жару так ветра примешь дуновенье,Во тьме пути так озаряет свет идей.Летучей памяти прекрасные мгновеньяЗапечатлел в себе флакон духов «Ту дэй».

***

Не пописать ли мне стихов с утра?Нынче за окнами солнечно, сухо,И отступила на время хандра.Птички чирикают в сонное ухо.Стали ровнее и слог мой и ритм.Господи! Каплю б Твоей благодати! —Чтобы к гармонии жизни и рифмПлыть по теченью, как к праздничной дате.Ах, эти праздники! Сколько надеждБыло испито совместно с шампанским,Чтоб поутру в прозу буден, одеждВновь погрузиться с усердьем не дамским.Женское счастье. – Химера веков.Счастье в любви, полной грёз и обмана?В рынках, разборках и в стирках носков? —Ох, понапущено в счастье тумана.Счастье – в терпении нужд и скорбей.Счастье – в смирении тихом пред Богом.Нету Пер—Гюнтов для каждой Сольвейг,Нету и песни, а скрип лишь убогий.Я не Ахматова, не Гумилёв,Я – совместитель на энных работах.Мною поклонник мой не умилён, —Вечно я в стрессах и вечно в заботах.Чем я живу? – Только верой одной:Надо терпеть в ожидании чуда,Падая в жизни колодец на дно. —Может, Алиса я, вовсе не Люда?..

Мечты, мечты

Променяю стихи на мужа.Заживу, назло всем, жизнью сытой.Станет мир мой теснее и уже.Но мне ль горевать, жизнью битой?!Буду волосы красить хною,Чтоб сединок не было видно.С гордо поднятой головоюПроплыву мимо вас. Что, завидно?!И в анкете, ну, в той, заморской,Фигурировать буду замужней.Словно кот с лоснящейся шёрсткой,Забурею внутри и наружно.Буду с мужем гулять под ручку,Измеряя прохожих взглядом.Превращусь в непростую штучку —Я ж теперь не одна, – муж рядом!Подметать буду длинной юбкойПол паркетный в концертных залах.Ох, крутою я стану Людкой.Так и будет, как я сказала.Променяю стихи на мужа, —Из огня да в полымя ада.Что я, баб других что ли хуже?!А на фига мне всё это надо?..

Женский марафон, или танцы у плиты

По жизни мы идём, танцуя, —Годами в кухне у плиты,Как в цирке лошади, гарцуем,Таща авоськи – я и ты,Моя подруга по несчастью,Моя сутулая сестра,К родному быту сопричастная,Чья жизнь, как бабочка, пестра.С утра – шопеновские вальсы —От холодильника к плите,То за яйцом, а то за смальцем:Что на обед изволите?Приняв заказ, что дал живот,Танцуешь три часа гавот:Тут и салат, и борщ, и каша,А ты становишься всё краше,Причёска все оригинальней,Глаза туманит дымкой дальней…Нет, это лук, на редкость едкий,Иль взгляд супруга, очень меткийНа свой бокал, что в пятнах чая, —И вот танцую «ча—ча—ча» я:Посуду чищу порошком,И к горлу подступает ком.На ужин будут: рок—эн—ролл,Танг'o, фокстрот или ламбада, —Ведь ждём гостей, а, значит, столКак следует оформить надо,Чтоб было всё – изыск и смак.И вот уже цветёшь, как мак.Так оттанцуешь сотню миль,А впереди ещё…кадриль.

***

Дом. Долг. Работа. Дети.И заготовки в отпуска.Болезни. Рок. Дыра в бюджете.О, как мне эта жизнь близка!

***

В соперницах достойных находя изъяны,Ты не усердствуй слишком, их судя.Коль сад твоей души заполнится бурьяном,То вместо птиц в нём скоро слепни загудят.

***

С тобой мне не страшны года и горе.Я за тобой идти готова на край света.Но… хорошо б, чтоб этот край у моряНа западе во Франции был где—то.

***

Надо сделать бы звонок.Пинок.Лекция не за горой.Второй.Чувства – на аркан и в клети!Третий.Расползаться стала талия.И так далее, и так далее…

Попытка сублимации женской зависти

Двадцать сантиметров до моделиВверх не дотянула я, изволь.Что они такое в детстве ели?Мой же ген подгрызла, видно, моль.Нынче долговязые всё в моде.Я же – из читающих, в очках.Счастлива бываю на природе. —Ей плевать на стать в окорочках.А у этих самых топ—моделейУмудряются рецепты брать – как жить.Ах, как мне модели надоели!Лучше с книгою хорошею дружить.Ну, что мне нового расскажет Шиффер Клава? —Всё, что можно, в книгах я прочла.Или кутюрье их – Зайцев Слава?Он всё шьёт, а слава, глядь, прошла.Новая придёт модель и мода,Кант переживёт сиюминутность дня.Но порою жаль мне, что природаСантиметры пожалела на меня.