Голокуб величаво погас. Лощинин утопил клавишу питания на терминале и тихий шелест охлаждающего форма оборвался.

– Я в сумеречную наведаюсь, - обронил он в сторону секретарши. Та, как всегда, захлопала ресницами. Лощинин вздохнул.

Килограмму он велел ехать следом, но перед баром не останавливаться, а найти уютное место в стороне и в бар ни в коем случае не соваться. Килограмм с усилием кивнул - с такой шеей и комплекцией, как у Килограмма, кивать было и впрямь затруднительно. Зато очень удобно было плющить оборзевшую шпану. Килограмм плющил на "ять".

У выхода Лощинин сел за руль потрепанного "Азтеча" и поехал в сторону сумеречной зоны. По дороге взгляд настороженно ощупывал светофоры: Лощинин помнил, что ночью эти непостижимые люди - хакеры - перехватили управление ими. Ненадолго, правда, у полисов на защите тоже не лопухи сидят. Но все же... Неужели хакеры могут все? Но как тогда жить в мире, если в один прекрасный момент какой-нибудь двенадцатилетний умник одним касанием клавиатуры уничтожает твой многолетний труд?

"Черти бы их побрали, эти глобальные сети... Нормальный человек только путается, а ловкачи прут у нас все, до чего дотянутся их ненасытные руки... И к тому же, часто ведь не ради денег лезут. Просто от непонятного зуда в непонятном месте. Может, у них орган особый есть, у хакеров - центр беспокойства? Вечный зов неутоленного информативного голода, чтоб его..."

Движение на улицах было не плотнее обычного. Грузовики ушли на перегон еще затемно, а юркие легковушки легко умещались на широких магистралях сити. В глазах рябило от "Креативов", "Долфинов", "Асеров", "Вертосов"... Лощинин гнал свой "Азтеч", уцепившись за зеленый коридор скоростной полосы. Позади сноровисто шнырял из ряда в ряд послушный Килограмм на обтекаемом "Панасе". Вдалеке уже маячили многоэтажки "Зонул Сенсера". Кар-навигатор предупредительно гудел перед нужными поворотами. Бар располагался на короткой, зажатой между двух проспектов улочке. Голореклама ткала цветные объемные изображения в дневном режиме, без активной подсветки.

Лощинин припарковался у короткого столбика, расписанного странного вида загогулинами. Что сия роспись означала догадался бы разве что какой-нибудь отрешенный от мира гуру, упакованный в дырявый, пропахший дымом пончо. Бродили такие вдоль перегона, изредка задерживаясь в городках и всегда гордо отказываясь от предложения подвезти. Высшим способом приобщения к гармонии сфер у таких гуру считалось многолетнее пешее путешествие от зоны высадки до сити. Через весь континент. Или от сити до зоны высадки. Некоторые умудрялись за жизнь пройти туда и обратно, хотя Лощинин как-то подсчитал, что дорога в один конец должна занять больше пятидесяти лет, если за день проходить километров по пятьдесят же. Наверное, гуру врали, что весь путь проделывали пешком. Небось, подвозил их кто-нибудь, не зная кого подвозит.

Мышастый "Панас", шелестя протекторами по дасфальту, обогнал его и пристроился к бордюру метрах в ста впереди. Скептически смерив взглядом вывеску с названием, Лощинин вылез из кара и, ровно шагая, приблизился к фотосенсорной двери. Дверь услужливо распахнулась и Лощинина обдало запахом крепкого пива.

"Ничего не узнаю, так хоть пива попью, - мрачно решил он, входя в "Потерянный кластер".

Народу внутри почти не было. Не зря этот район именовался "Зонул Сенсера" - сумеречной зоной. Понятно, компьютерный люд активен ночью, утро для них - время крепкого сна. Впрочем, близилось время первого глотка, так что Лощинин надеялся, что народ вот-вот начнет подтягиваться. Полдень, самое время.

Он прошел к угловому столику, вежливо кивнув бармену. Тот не замедлил приблизиться - невысокий крепыш в относительно чистом фартуке, похожий на экс-боксера. Глаза у него были бесцветно-водянистые, лишенные даже намека не какое-либо выражение. Словно у безответной буренки перед воротами бойни.

– Добрый день, уважаемый! Заказывайте.

– Пива, - пожал плечами Лощинин.
– И совет, если можно.

– Какой совет?
– спросил бармен без особого интереса.

– С кем тут можно поговорить?

Тут бармен насторожился.

– О чем поговорить?

Теперь в его словах засквозила откровенная, ничем не прикрытая неприязнь.

Лощинин развел в стороны полы пиджака, показывая, что там не скрывается кобура с табельной пушкой.

– Я не легавый, не подумай. Всего лишь маленькое частное дело: я ищу одного человека. Мне сказали, что здесь мне могут помочь.

– Кто сказал?
– мгновенно переспросил бармен.

– Энди Трушин. Так и сказал: мол, зайди в "Кластер", там все узнаешь.

Бармен на глазах расслабился и подобрел, мельком скользнув взглядом по значку шестьдесят восьмой локалки.

– А-а... Ну, если Энди... Сейчас, пива принесу...

Он сходил за стойку и вернулся с увенчанной пенной шапкой кружкой. Лощинин не замедлил к ней приложиться.

– А кого, собственно, ты ищешь, если не секрет?

Лощинин снова отхлебнул и максимально небрежно ответил:

– Парня по имени Тири. Мне его рекомендовали.

Бармен рассеянно покивал.

– Тири, ага... А кто, извиняюсь, рекомендовал?