Стихи, стихи, опять стихи –
Послы непрошенных стихий,
Звучат набатом в тишине,
Пугают совестью во сне,
Текут по венам вновь и вновь,
Стреляют в сердце, портят кровь,
Бьют дробью больно по ушам.
От них изводится душа.
Бегут слова, как поезда
Из ниоткуда в никуда.
Покоя нет от этих строк,
Летящих в бешеный поток.
За рифмой рифма без конца,
Как из волшебного ларца.
В стихах заполненный простор –
В эфире долгий разговор.
В них пишешь повесть о судьбе,
Быть может, только сам себе.