Я многое забыл,

запомнил только тему –

украдена жена,

всё связано с любовью…

Там, под конец, волна

подходит к изголовью, грохочет…

Впрочем, нет, -

я путаю, похоже.

То был другой поэт.

Его забыли тоже.

* * *

Вдоль железнобездорожья –

лес, живущий хаотично.

Это живопись, но всё же –

до чего она графична, -

только охра, да белила,

да разбавленная сажа.

Словно красок не хватило

у создателя пейзажа.

У самой природы тоже

голубой, зелёной, алой

не хватило, да, похоже,

что и прежде не хватало.

Слишком скудная фактура,

слишком бедная палитра…

И, писавшему с натуры,

было не до колорита.

На сугробы грязной ваты

всё длинней ложились тени.

… и, успеть бы до заката,

до небесопомраченья…

* * *

В снегу протоптана тропинка,

а он всё падает с небес,

летят безумные снежинки

слепой судьбе наперерез.

И всё ж - попробуй, сфокусируй

хоть на одной беспечный взгляд.

Сплошные точки и пунктиры

сквозь вечность к Господу летят…

………………………………….

Лыжня вдоль Финского залива

слегка подтаяла с утра.

…стакан…бутылка из под пива…

от мандаринов кожура…

крик электрички…

лай собачий…

луна, глядящая в окно…

Всё в мире связано, иначе –

всё развалилось бы давно.

+ + +

Закрою бесполезный том.

Народ живёт, писатель пишет,

да всё не так и не о том,

поскольку отклика не слышит

из тех далёких волостей,

хранителей лаптей и кваса,

где бабы, вырастив, детей

сдают на “пушечное мясо”,

где до сих пор минувший век

едва добрался до окраин,

где обнищавший человек

земле своей плохой хозяин.