Не рыдал, не сплетал Оголенных, исхлестанных, в шрамах. Уцелела плита За оградой грузинского храма.

Как горбунья дурна, Под решеткою тень не кривлялась. У лампады зурна, Чуть дыша, о княжне не справлялась.

Но сверканье рвалось В волосах, и, как фосфор, трещали. И 1c5 не слышал колосс, Как седеет Кавказ за печалью.

От окна на аршин, Пробирая шерстинки бурнуса, Клялся льдами вершин: Спи, подруга,- лавиной вернуся. Лето 1917 Борис Пастернак. Сочинения в двух томах. Тула, "Филин", 1993.