Избранное
вернуться

Кердан Александр Борисович
Шрифт:

Эрато

Поэзия, безжалостная, милая,Всегда – невеста, никогда – жена,Тебя, конечно, не удержишь силоюИ не заставишь, чтоб была верна.О близости и помышлять кощунственно —Твоих духов вдыхаю аромат…Но, говорят, что ты жила у Пушкина,И был твоим приходам Тютчев рад…Жуковский, Фет, Некрасов – в самом деле,Всех поименно называть нет сил!Один твердит, что был с тобой в постели,Другой, что на руках тебя носил…Проходишь гордо мимо взгляда дерзкого —Чиста, строга – моя и не моя:Царевна-лебедь, ты казалась девкою,Пока с тобой не обручился я.2006

Дилемма

Бессмертье после смертиСулит моя тетрадь.Коль это так, ответьте,Зачем мне умирать?Да, в том-то и трагедия,Ну, как ты не поймешь:Не получить бессмертия,Покуда не умрешь!2006

Наследник

Жираф большой…

В. Высоцкий
Рассвет – одиозный жираф, наследник стихов Гумилева —Глядит из-за крон на меня, в глазах розоватых – тоска…Мельчает народ на Руси, и нет Гумилева второго(Хоть сын его, Лев, был вторым, да тоже он канул в века)…Мельчает народ, а поэт – всегда отраженье народа,Точнее, он сам, как жираф, всегда из народа торчит…Кто выше, тем, солнце видней, и кажется ближе свобода,И пусть голова – в облаках, а тело пока еще спит…Крути, ни крути головой – свободнее, вряд ли ты станешь,Коль телу до мыслей твоих и дела-то, в принципе, нет…И только, как сонный жираф, наследник прекрасных исканий,Все тянется, тянется ввысь такой неуклюжий рассвет.2006

«В окне больничном облака плывут, как льдины…»

В окне больничном облака плывут, как льдиныПо вскрывшейся реке, которой нет конца…Я список кораблей прочел до середины,Дивясь таланту вещего слепца.А вот мои суда, все отдали швартовыИ у причала, тесно сгрудившись, стоят,По вскрывшейся реке они отплыть готовы,Да, только доктора, покуда, не велят.Ах, эти доктора с их клятвой Гиппократа:Глазасты, как Гомер, приборы в их руках…Черным-черна, как трюм, была б моя палата,Когда бы не окно да небо в облаках.И сам я, как моряк, отправленный на берег,И заточенья здесь не вынесла б душа,Когда бы не Гомер да вечный зов Америк,Где новый мой роман начнется не спеша.И, может потому, прожить необходимоМне этот долгий день и новый день начать,Что список кораблей всего до серединыВ свой серединный год успел я прочитать.2006

«Я думал раньше, что стихи рождаются от Бога…»

Когда б вы знали, из какого сора…

А. А. Ахматова
Я думал раньше, что стихи рождаются от Бога,Пока в тупик меня не завела дорога,И не пришло прозренье, что ониРодиться неприкаянно должныИз пустяка, из сора, из стихии,Еще не зная, сами, кто такие…А Бог дает лишь робкие приметы,Чтоб ты, в себе предчувствуя поэта,Узрел движенье в том, что прочно, как скала,И в тишине услышал главные слова,Которые никто еще не слышит…Они, как воздух тот, которым дышат,Как те поленья, что кладутся в печь,Чтоб пеплом стать, собою пренебречь,И, струйкой тонкою рванувшись к облакам,Все ж не пропасть – тепло оставить нам,И подтвердить судьбы своей итогом,Что все стихи рождаются от Бога.2007

«Толкаться локтями…»

Привет вам, вороны,

собратья по перу…

Толкаться локтями —Пустое занятье.Не вечны мы с вами,Любезные братья.А вечны творенья,Что созданы нами.Им чуждо стремленьеТолкаться локтями.Подхватит нас вьюга —Вселенская сватья…Творенья друг другуРаскроют объятья.Чтоб рядышком, дальшеИдти, через время,Не ведая нашихПолемик и прений.Меж тьмою и светом,Друг к другу все ближе…Как жаль, что об этомНикто не напишет.Поскольку и тем,Кто теснится за нами,Нет больших проблем,Чем толкаться локтями.2007

В год спасения русского языка

С книг слетает позолота,Исчезают имена…Да и книги неохотаБрать в такие времена.Чтобы горечь – через руки —Их безжалостно рвала,Как в войну – на самокрутки…Так ведь то война была!А теперь – иная бойня:Самокрутка – целый мир…Спите, классики, спокойно:Пушкин, Гете и Шекспир.Спите, милые, не тронуВас небрежною рукой…Занимаю оборону,Хоть и воин – никакой.Пусть иной считает кто-то,Будто чтенью грош цена.Облетает позолота,Остаются имена,Чтоб узнала их планетаЛет, так скажем, через сто…Умирать легко за это,Потому что есть за что…2007

Муза

Незнакомки взгляд печальный…

А. Овсянников
Незнакомки взгляд печальный,Как старинное вино…В этом мире все – случайно,Все за нас предрешено.Ты, поэт, смеешься вдоволь,Пьешь, покуда брезжит свет…О солдатах плачут вдовы —Вдов у стихотворцев нет.Потому что изначально,Будто бы в прощальный час,Нас оплакал взгляд печальный,Что однажды был случайноМузой обращен на нас.2007