Заявится сама,

И болью через край,

Сведёт тебя с ума.

И будет всё равно,

Что было, и что нет,

Недавнее – давно,

Как сквозь завалы лет.

И всё, что принимал,

Как важное в судьбе,

И всё что обещал,

Не одолеть тебе.

Теперь уже совсем

Другой приоритет,

И даже прежних тем,

Уже, в помине, нет

«По Образу… Подобью…» – говорите?!

– А что ж вы, в таком случае, творите?!

Предупреждал – «не сотвори кумира!»,

Но вы глухи ко всем Законам Мира.

В вас – ничего, лишь дутая гордыня!

Вы мните, что весь мир вокруг – пустыня.

Себя считаете важней всего на свете,

Но не желаете быть за него в ответе,

За тот, за крошечный, в котором вы живёте,

В котором вы едите, спите, пьёте…

И гадите, на головы, как птицы.

Вы разучились искренне молиться.

Златой кумир у вас перед очами,

Ему вы поклоняетесь ночами,

И верите: он вам благоволит.

Но Хаос сквозь зрачки его глядит.

Ты помнишь этих дней сияние?

Конечно помнишь. Я же знаю.

Напрасно чётки дней листаю.

О как нас милует незнание.

Как листья трепетной осины,

На жизненном ветру танцуя,

Что ждём мы? Рыбку золотую?

Глядя в него как в вод глубины.

Листаем кольца Зодиака,

Кидаем карты, жжём листочки…

И видим всё… до самой Точки…

Но распознать не можем Знака.

___

А часто не желаем знать.

Видениям не доверяя,

И болью жизни проверяя,

Которую не пересдать.

Осень бросила листок

На осенний плед,

Полетел он на восток,

Птичьим стаям вслед,

Дуновенью ветерков

Попадя во власть,

Зацепился за перо

Побоясь упасть.

И держался, сколько мог

В бури мглу, и в зной,

С птичьей стаей на восток

Прилетел зимой.

Шаловливый ветерок,

Был всему виной,

Закружился в нём листок,

Словно сам не свой.

Глупый, несуразный лист,

Как ты потерялся?!

Улетели стаи птиц,

Ты один остался…

Нет назад тебе пути.

Без корней не прорасти…

Мусор бродит в голове,

Словно ветер по траве.

Прорастают в нём стихи,

Отголосками стихий.

Что когда? И что откуда?

Прорывается запруда

В жизнь иную, в мир другой,

В то, что не было со мной.

Там любовь, измены, быт…

Кто за этим всем стоит?

Кто нашёптывает строчки,

Странных мыслей оболочки,

Днём, иль будит в ночи час,

Чтобы записать рассказ,

О делах мне незнакомых…

Или строчек стихотворных,

Иль какую-нибудь фразу,

Что сама придумать сразу,

Никогда я не могу…

Может, трещинка в мозгу?! ))))

Нелепо в чём-то упрекать

Друзей, родных, отца ли, мать,

Мы все когда-нибудь уйдём…

Смешно гадать: что там, потом.

Ведь для детей, тех, что растут,

Все наши «там», реально тут.

Для них не рушится вселенная,

И жизнь течёт обыкновенная,

То приземлённо, то крылато…

Как и для нас самих когда-то…

И боль – что в прошлые века,

Так непомерно далека,

Что можно строить лишь догадки,

Писать сценарии про схватки,

И в комедийных сериалах

Шутить: гляди мол, как бывало.

Чувств моих радуга,

Надо ли? Надолго ль?

Будут ли тучи?

Тёпленький лучик?