Все звуки избиты, испиты до дна...

Первый воздух предзимья...

Тонким, белым покрывалом...

В этом мире зарождается душа...

Сон на веках, как тяжесть свинца...

Воздух пропитан светом...

Из ночного кошмара, из омута сна...

Каждый день – что кусок сухаря...

Небо сорвалось покатами крыш...

Отраженьем холодным в оконном стекле...

В поток времён зайдя по щиколотку...

Хмурым утром, когда, спится так глубоко...

Щипну себя за мочку уха...

Мне осень стучится в окно ноябрём...

Как глина, густа тишина...

Я, как ответ на твой вопрос...

Что предвещает первый снег...

Ну и что ж! Пусть в небе – белым облаком...

Ночь за окнами. Подёрнута Луна...

Как сама ярость, небеса...

Первым холодом откован скользкий лёд...

Я не бегу от горькой сути...

Я, как и всё, был вырван изо тьмы...

…И когда там случался праздник...

Вот третья сорвана печать...

Вся убеждённость позади...

На небе – Луна, кривобоким пятном...

От времени обшарпанный подъезд...

Опять зачитался до самой я ночи...

Напряги же свой внутренний слух...

Всё в мире слито воедино...

У Зимы – белоснежное тело...

Год ушедший не стану я клясть...

Никто и никому...

Снег под ногою – пружинистым скрипом...

Звёздный свет – миллионы лет...

К чёрту всё! Большому и рогатому...

Сижу и жду. Смотрю в окно...

Слишком много того, что есть...

Прочь хотел я. – Да так и не смог...

Лишь на мгновенье, вспышкой, страх...

Кто-то захлопнул дверь...

Всё точно, как поведал Данте...

Гладя кошку, в кресле, у камина...

Занавес ночи поднят...

Как странно – даже в царстве тьмы...

Я не верил, не ждал, только чувствовал – это придёт...

Ночь – клином стальным в затылок...

Муза сердито топнула ножкой...

Опять всё то же, как занудная игра...

Словно у ящериц – пойманный хвост...

Лёгким морозцем...

Пусть я сделан из бренной плоти...

Чистым холодом здесь веет глубина...

Вот смолкли гулкие шаги...

От непогоды, всё от непогоды...

Боевой колесницей...

Хрустит и ломается лёд...

О, дверь, закрытая для всех...

Вместо привычной синевы...

Я штору – прочь!.. Вот это, да...

День – безликим, унылым, дождливым пятном...

Ну, что же, кажется пора...

Опять всё – задом наперёд...

Проснулся я, а за окном светло...

Солнце спрятано в тёмном утробище туч...

День угасал, закатом плавя тьму...

Молчанье печатью легло на уста...

Был воздух, что железная руда...

Вскрик одинокой птицы...

А счастье – лишь комплиментарность миру...

Дверь скрипнула, и в лица брызнул свет...

Я знаю – там сырость и грязь...

Северный ветер. Небес глубина...

Я на твою любуюсь ярость...

Как флаг весны – зелёный лист...

Нельзя сказать, что было очень жарко...

Пусть зреет переменой жизнь...

Все дни давно наперечёт...

За небо держусь руками...

Не я жизнь выбрал, а она – меня...

Та пустота, что ощущал вокруг...

Как гусеница – до зелёных листьев...

А дни, по-прежнему, - трёхмерный лабиринт...

Бросил в поле я крик...

Природа – незадачливый алхимик...

Мне жаль, наверно, каждую строку...

Очистилось небо от туч...

Уверен я – это не так...

Гонит ветер по улицам пыль...

Жизнь туга и упруга...

Чёрной полосою – в стынущий закат...

Белым покрывало – туман...

Дорога, не дойдя до половины...

Мы поставили стол на вершину утёса...

Солнце гладило камни...

Я день копил, как в банке – капитал...

Дерево у дороги...

Религия – прибежище трусливых...

А ты знаешь, что мне ветер...

Был разрешён один вопрос...

Путём опавшего листа...

Теперь уж поздно что-либо менять...

И я, увы, играю в ту игру...