Да будет день!
вернуться

Кулагина Людмила
Шрифт:

Оформление пенсии (1)

Двадцать дней мотаюсь по архивам:Собираю справки—цифры о зарплате.Я и до сих пор жила не хило —У меня заплата на заплате.А теперь и вовсе закочурюсь —На так называемую «минималку».И на пенсии ещё пожить хочу я,Только государству денег жалко.Государство говорит: «Ещё работай,Не фига стихи писать ночами.Как у всех пусть будут у тебя заботы,А не этот романтизм чтоб со свечами.Ну и что, что славно потрудиласьНа страну, когда ещё здоровье было.И тогда ведь денег не водилось.А теперь в калашный ряд? – Не вышла рылом.Вот побегай—ка пока за энной справкой,Доживи до дня рождения, как минимум.А не сдюжишь, ограничишься канавкой —Метр на два – с цветочками под именем».И обида вдруг возьмёт меня такая,Что не выразить её литературным словом.Только слабостям своим не потакая,Побегу с утра в архивы снова.Грех, однако же, гневить обидой Бога:Он и так мне много дал чего такого.И люблю я жизнь, как ни была б убога,И цепляюсь, пока цел последний коготь…

Оформление пенсии (2)

Покупаю «ЗОЖ» я, чтоб лечиться,Но лечиться времени всё нет:Рыщу по архивам, как волчица —Наскрести на «волчий» чтоб билет.

Оформление пенсии (3)

Дождик апрельский живительной влагойДеревьев и трав корешки напитал.Птицы щебечут, а я, бедолага,Делю—умножаю с утра капитал.Бухгалтер—кустарь, я в тетрадочке в клеткуСуммирую пот своих прожитых лет,Считаю процент, молча плачу в жилетку, —И мне утешения нет.На старость себе заработала мало,Ничтожный и жалкий лишь ждёт пенсион.И всё же иного мне груз капиталаНа темечко давит, – важнее мне он.Мне в детстве был знак. Рассказать я хотелаО жизни своей изнутри, без прикрас,О том, как с душою сражалося тело,Как телу душа уступала не раз.И всё же, хранима судьбою и Богом,Душа моя к свету тянулась опять,Чтоб с тернием выбрать себе путь—дорогуИ с торных путей разворачивать вспять.Да, жизнь прожита: я любила, мечтала,Свой крест я несла на себе, как могла.Умней и добрее, пожалуй, не стала.Но так не хочу, чтоб мой путь съела мгла.И, может быть, кто—то, немного похожий,Узнав, как металась по жизни душа,В такой же апрельский денёк непогожийО жизни задумается, не спеша…

***

Старость – горький корешокНа изломе лета.Что поделаешь, дружок, —Скушаешь и это.

В преддверии осени

Я не готова к осени, пожалуй,Еще полна я летнего тепла,И нет во мне ни ропота, ни жалоб,По поводу того, как жизнь моя текла.О, сколько снов прекрасных мне приснилось!Приснилось мне, что в мире я нужна,Судьба порой ко мне являла милость:И я была любима и нежна.И было всё: и встречи, и разлуки.Сменялись чередой то счастье, то беда.Не знала одного я только – скуки, —Хватало чувств и мыслей мне всегда.Мне мир души всегда был интересней,Чем пёстрая наружность бытия.В каком бы я не оказалась месте,Нас было двое – наблюдатель мой и я.Когда же быт томил однообразьем,И блекли в памяти волшебные цветы,Я протирала запылившиеся вазыИ разрисовывала красками мечты.Я много снов ещё не досмотрела.И мало сделала для ближнего добра.И не душою – телом постарела.А вот уж к осени готовиться пора…

***

Какая горькая и терпкая полынь! —Как жизнь моя закатного отрезка.Земля в цвету, и солнце, и теплынь.И вкус полыни, так контрастно—резкий…

***

Это первые звоночки —Память хуже, слабнет глазВалидолу б, кофеёчку…Эх, раз, да ещё раз!

***

Всё, что мы переживали,Достояньем стало лет.Годы нас пережевали,Как корова – роз букет.

***

Осы вьются у окна, —Ах, вы, злые осы,Понимаю, что однаЯ отправлюсь в осень.Не избавит милый другОт дождей – ненастья.Не сегодня и не вдруг, —Так уходит счастье.По листочку, по цветкуУвядает лето.Так и я – пока цвету,Но уже приметыСреди зелени виднейЖелтизны под сенью.Сколько лет, иль сколько днейДаст мне Бог, осенней?..

***

Сколько в мире «идиотов»,Что годами, как и я,С сладкой борются дремотой,Чтоб понять смысл бытия.Нам зачем—то это надо —Понимать событий суть.Ищем, как иные клада,Чтоб навек потом уснуть.А покуда нам не спится,Будем суть и смысл искать:В сеть ума ловить жар—птицу.Здоровее, может, спать?..

Старость не радость

Громко тикает будильник,Говорит: спеши, спеши.Время точит, как напильник,Струны ржавые души.Отыграла, словно скрипка,Жизнь мелодию свою.То со вздохом, то со скрипомПо утрам теперь встаю.То сустав какой заклинит,Зуб заноет, – ночь не сплю.Кружит голову мне климаксВместо прежнего «люблю».Отлистала мод журналы:Хороши и так слоны.И от песен я устала,И пою одни псалмы.За окном – дождь, холод, ветер,Снег заплатами лежит.В серо—чёрно—белом светеНеуютно как—то жить.Не хватает красок лета,Птиц и солнца и тепла,Чтобы, вырвавшись из клеток,Греть и души, и тела.Пролетают дни без толка,Как бамбук, внутри пусты.И лежат мечты осколки —Непочатые листы…

Бессонница (1)

Ночь. Четвёртый час. Не спится.Темнота, хоть глаз коли.За окном не слышны птицыВ этот мрачный час земли.В этот час пируют черти.Из подкорковых глубинВыплывает образ смерти,Как подпольный хунвейбин.Он свои меняет маски.Он про жизнь безбожно врёт.Он сгущает мрака краски:То ль пугает, то ль зовёт.Переставит все акценты,Обнулит добро и зло.Затуманит, как абсентом,Мозг, чтоб волю развезло.Чтоб бессмыслицей, как ядом,Отравилась бы душа.Мне поёт ночной наядой:Жизнь не стоит ни гроша.И пробиться трудно к БогуВ этот час: нет, он не спит, —Он к другим ушёл, убогим,В лес, в Сибирь, в далёкий скит.Но оставлено лекарство,Чтоб не сдать себя тоске:Крест прими свой, плачь и кайся, —Жизнь висит на волоске.

Бессонница (2)

Ещё далеко до рассвета.Тишайшее время в ночи.Не видно ни зги, ни просвета,Ни ноты одной не звучит.Обрывки какие—то мыслейВорочаются в голове.В них столько же ценности, смысла,Как в старой пожухлой траве.И что тебе ночью не спится? —Вчерашний твой день не догнать.Вот он упорхнул, словно птица.А завтрашний надо ли знать?..Не мучься в раздумьях и плановСвоих нереальных не строй.Считай хоть слонов, хоть баранов,Чтоб «мух» отогнать – мыслей рой:«Как жить мне в земной круговерти?Как меньше хандрить и болеть?Нужды избежать, страха смертиИ чтобы почти не стареть?..»Опять о пустом размечталась.Хватило бы жизни на треть.Не думать о том, что осталось.Уж лучше картинки смотреть.И вот я в Бискайском заливеПо берегу моря хожу,Вдыхаю там свежесть прилива,Ракушки в песке нахожу.Потом среди улочек узкихУвижу столь близкий мне дом.Но там говорят на французском, —Могу лишь молчать я на нём.Конверт надписать, вклеить марку,Послать из Тамбова привет…А вот уж я мысленно в парке,В котором чего только нет:Берёзы, ирга, вязы, клёны…Ну, разве отсутствует ель.Желтеет раёк мой зелёный.Придёт золотая метель,Закружит листвою, завертит…Осенний луч солнца лови.Не думай о мраке, о смерти, —Сегодняшним светом живи.